Je ne veux plus la pluie froide des villes
Ni le regard couché des voyageurs assis
J'ai le goût du soleil, la faim du midi annoncé
Par les cloches du hameau de l'aïeule
Le murmure des insectes, le rourou de l'oiseau :
Rien n'est perdu tant qu'on cueille le fruit.